Архив 2013 - 2017 гг.. областного журнала Смоленск

Смоленский журнал

  • Увеличить размер шрифта
  • Размер шрифта по умолчанию
  • Уменьшить размер шрифта
Главная 2013 № 09 (157) Сентябрь 2013 г. ДОСТОИНСТВО СТРОКИ – ЕЕ ОРИГИНАЛЬНОСТЬ

ДОСТОИНСТВО СТРОКИ – ЕЕ ОРИГИНАЛЬНОСТЬ

Рейтинг пользователей: / 0
ХудшийЛучший 

ДЕБЮТ

Елизавета КАШИНЦЕВА, студентка факультета журналистики РУДН

Редакция журнала «Смоленск» всегда рада поддержать юное творческое дарование. Вот и на этот раз бережно отнеслась к произведениям, созданным в своеобразной манере Елизаветой Кашинцевой, студенткой-первокурсницей Российского университета дружбы народов, где она осваивает журналистику.

Оригинальность – проявление таланта. Кашинцева, несомненно, одаренная натура. Еще потребуется время на совершенствование творческих задатков. Мастерство шлифуется в любом деле. В литературе тоже. Но здесь важно сохранить индивидуальность.

Поэтому редакция посчитала возможным представить на суд читателей литературные опыты начинающего автора в первозданном виде. И они, конечно же, будут по достоинству оценены. ПРО НАС, ПРО ДЕМИДОВЦЕВ

Баба Фаина не знает, кто точит Болотную и за что посадили Навального. Она не подозревает, кто такой Сноуден, и почему от его тени бросает в дрожь спецслужбы США. Огурцам Сноуден не нужен. Вот терпкая куча навоза была бы кстати. А Сноуден, пожалуй, нет.

Баба Фаина первый раз склонилась над грядкой, еще когда Брежнев не храпел на заседаниях. И пошли советские огурчики. Затравленные пионерки рыдали над джинсами и французским мылом, мой отец заныкивал вонючий комочек сто раз пережеванной жвачки, а огурцы все росли. Росли они, когда СПИД закрыл Фредди Меркури , когда Мик Джаггер нюхал кокаин на камеру, когда в стране появились секс и «Орбит», единоросы, блестящее лицо Президента на инаугурации, а зеленые кегельки все поправлялись и поправлялись, нагло светили прыщавыми бочками на солнце. Иногда урчание осипшего «Рубина» доносилось до бабушки Фаины, как далекая музыка, как блеск мужских запонок с истертых фотографий ее юности. Здесь, в Демидове, знаете ли, не до этого. Здесь солнечные зайчики на половицах да шершавая грудь капусты, здесь первая и вторая - без перерыва, здесь ошарпанные утробы столовых, граненый мат и батутик для детишек, здесь выцветшие глаза старика, в них - больше, чем море, и любовь до гроба совсем не аллегория. А еще День огурца. Не Новый Год, не Восьмое Марта, а свой, демидовский день.

Сегодня в крошечном кусочке неба вскинут вывеску «Его величество огурец», сегодня гнездятся палаточки с овощами, сегодня пятачок площади будет содрогаться от детского смеха, от сладкой ваты и радости, простой и сочной, как фартук бабушки Фаины. Громкие женщины сверкнут своими глазами, юбки взметнутся до берез, грянет гармонь, яркий порыв голосов, как свежего майского ветра, отнесет до самого вокзала. Улыбчивый клуб садоводов-любителей, где сплошь корзины, и маленькие фото у садика - так по-женски. Лотки с тягучим медом, кувшины, запах сосен от горячих струганых подносов, аромат всей этой снеди, набитой в рядах. В городе снисходительных цен и огурцов сегодня праздник. Очень свой, личный праздник, как родинка за шеей, одна на всех. Это страшно и трогательно, как юбилей одинокого старика, когда в прорехах одежка, единственный пес, солнце в графине и одинокая вафельная причуда. В деревянной будке «Смоленские мужики» бренчат на гитаре, и можно раскинуться, развернуть себя, как плакат, до облаков, и встать, и греметь до утра. Можно за пять рэ в огурце сфотографироваться, в конце концов. Можно залиться до краев и продышаться до самой души, до самого дна этим сладко-горьким, и любить жизнь так отчаянно и грустно, как все здесь. И вдруг со стаканом крепкого «Байкала» в руке, с непрожеванным шашлыком и на треснутом демидовском асфальте стать безукоризненно счастливым. Может, от того, что твой огурец оказался зеленее, чем у соседа, а может, просто так. Просто у кого-то дети в Кембридже, у кого-то Хэллоуин, а у кого-то полкилометра Родины да серой земли, и огурцы, самые лучшие огурцы на свете.

РУКИ

Просторные ладони. Мясистые пальцы. Толстая шершавая кисть, похожая на ствол старого теплого дуба. Воспаленная, колючая кожа. Ее прорезали сети глубоких морщин и стаи уродливых царапин. Годы невыносимого труда, боли, лишений и скромного посредственного счастья сделали эти руки почти мужскими. И только седое грубое кольцо на безымянном пальце выдает немолодую женщину. С выцветшими глазами и такой же душой. И этими неженскими руками. На них разлеглась целая эпоха. Сколько детских кулечков держали эти ладони и сколько вынесли гробов? На этих руках держался социализм, эти руки пололи картошку в наших колхозах, заплетали косы нашим неблагодарным дочерям, а к Новому году тащили гнилые мандарины в наши советские берлоги. Выдерживали смены на заводах, с благоговением отрезали ломтики драгоценной колбасы, тонкие, как бумага. А потом поднимали веки вечно хмельного мужа и одинаково властно хватали непослушных детей и грузные авоськи. Да, да, наверняка. Давно уже слетела с них прелесть нежной юности, но были дни - и эти пальчики, тогда еще хрупкие, как хрусталь, плели венки, погружались в копну душистых волос и, может быть, даже гладили чью-то щеку. Были ночи, и ручки застенчиво теребили занавеску у окна, увлажнялись от наивных слез. Срывали ромашки и радостно одергивали подол своего первого польского платья. Неуверенно подносили к губам помаду. А может быть, в те далекие времена эти руки стремились держать беличьи кисти и удивлять мир прелестными акварелями. Или картинно хватать букеты со сцены. Нет, нет, эти тонкие пальцы не были созданы для тяпки и гаек. Распахнуть бы рамы своей маленькой спальни, жадно впиваться ноготками в подоконник и объять весь мир своими ладошками, дотянуться до Чака Берри, ну, или, по крайней мере, до Ободзинского. И дотянулись... До Ванька с соседней общаги. Или до Сереги - одноклассника. В сущности, не важно. Важно то, что теперь эти руки не держат ни цветов (замужем давно, к чему эти глупости), ни подареных платков да и помаду берут крайне редко.

Просторные ладони. Мясистые пальцы. Толстая шершавая кисть, похожая на ствол старого теплого дуба. Воспаленная, колючая кожа. А там, среди оврагов глубоких морщин, широкой трещиной легла линия жизни. Горькая и решенная. Которую уже никто не вернет назад.

 
7-203_2017.jpg

Журнал Смоленск 2007 год

Журнал Смоленск 2006 год

Чтобы сообщить об ошибках в тексте на нашем сайте, нужно выделить текст и нажать SHIFT+ENTER

Похожие материалы

Комментарии

  • ВЕРА, ВЕРОЧКА

    21.10.2020 23:54
    В заброшенном состоянии находится могила Веры Анатольевны на Окопном кладбище. Родник, Институт искусств, Детская библиотека, Физакадемия хотят исправить ...
     
  • ВЕРА, ВЕРОЧКА

    21.06.2019 16:10
    Какое счастье, что я знал этого светлого человека! Встретились мы на занятиях "Родника" Юрия Пашкова. Посредством таких людей душа моя осталась в ...
     
  • ПОКЛОН УЧИТЕЛЮ

    03.05.2019 01:25
    Ильющенкова Мария Антоновна после переезда в Смоленск была директором 31 школы, а не 34(как указано в вашей статье). Я являюсь ее внучкой, дочерью ...
     
  • Шишок

    09.12.2018 13:38
    В ноябре этого года,я посетила могилу М.К.Тенишевой,о на находится в идеальном состоянии,видим о А А.Ляпин (мое глубочайшее почтение),остав ил кладбищу ...
     
  • ОПЕРА

    11.10.2018 23:53
    Здравствуйте! Мой дедушка - Кукес Юрий Матвеевич, Народный артист РФ, разыскивает своего двоюродного брата Алексдрова Александра Марковича. Наткнулась ...
     
  • Бога за бороду схватили?

    19.05.2018 17:38
    Могу ли я стоять в стороне, когда честных добросовестных лейтенантов ДПС за добросовестное выполнение своих обязанностей (а это подтвердила служебная проверка ...

© 2021 Журнал Смоленск. Все права защищены.
Журнал Смоленск — независимое издание.