На заре журналистской карьеры
казалось (думаю, не одному мне), что ничего
проще нет, чем оценку человеку поставить за его
дела. Хотя бы самую общую: скажем, плохой
человек или хороший. Но сколько раз на этом
обжигался: кто в материале недавно вышел сильно
положительный, сегодня, смотришь, – хуже не
бывает, и наоборот. От тюрьмы да от сумы не
зарекайся, добрая слава лежит – худая бежит и
т.п. В результате пересечения всевозможных и
безусловных народных мудростей непременно крутая
каша заваривается. Об одном и том же человеке от
разных рассказчиков наш брат-журналист такого
наслушается (всегда так бывает, когда личность в
коллективе обнаруживается: она всем свет застит)
– прямо, толпа всевозможных типов, а не один
нормальный герой (или хулиган, или подлец, или
пьяница-тунеядец). И сколько ни пробовал
собственноручно из всего услышанного объективный
портрет сотворить – всегда конфуз получался. А
если уж совсем в героя очерка влюбишься (в таких
случаях – непременно очерк, никак не меньше),
дотошно всё раскопаешь, скажешь себе с чувством
исполненного долга, как советовал один хороший
советский писатель: «И это всё о нем» – тогда
беда. Хорошо, если и сам твой положительный
герой только здороваться перестанет. Вот такая
она непростая штука – жизнь, в том числе
журналистская.
Перебирая «макулатуру», нашёл несколько старых
блокнотов. Полистал. Странно – почти ничего не
опубликовано...
Кошка помешала
Как-то повезло мне в одном хозяйстве наткнуться
на идеального передового механизатора. И не
пьёт, и не курит, и спортом занимается, и
партийный, и наставник, и жена с высшим
образованием в сельсовете сидит, и у самого
подсобное хозяйство крепкое, и немощным старикам
огороды пашет. Ну, прямо, идеально для рубрики
«Коммунист и его дело» или, там, «Прорабы
перестройки», которых чаще из пальца приходилось
высасывать в отделе партийной жизни «Рабочего
пути».
Но дёрнул меня чёрт пойти к одной такой немощной
старухе. Чтобы она, значит, сама рассказала,
какой замечательный коммунистический тип
человека в их совхозе сформировался. Хатка у
бабки, смотрю, в землю вросла, и сама она –
типичная немощная наша одинокая старуха.
Несколько кур да поросенок чуть не в доме у неё
живут. Да ещё кошки. Не знаю сколько, но больше
двух, точно. Время меня уже поджимало, и я сходу
интересуюсь: как, мол, сосед – помогает? –
Помогает. – Слышал, огород вам распахал нынче. –
Распахал…
Чувствую, не идет разговор. И старушка, вроде,
развитая, глаза у неё живые, умные глаза; дочки
выучились – в Москве живут. Про это охотно
рассказывает. А вот про соседа...
«Вы что, поругались?» – спрашиваю. – «Нехороший
он человек», – уверенно так отвечает старушка,
спокойно. У меня, прямо, внутри всё похолодело:
готовый очерк посыпался. Но цепляюсь ещё:
почему? – «Кошку мою отравил»…
Фу-ты, чепуха какая – кошку! Может, цыпленка
съела или ещё что… «Хороший человек животное не
отравит», – упёрлась, и всё.
В результате соорудил авторское выступление
передовика-коммуниста «На трибуну XIX
партконференции» (была тогда шумная такая
кампания). А написать что-то своё не получилось,
не пошло: почему-то даже не усомнился, что
именно мой идеальный механизатор кошку отравил.
Вот из-за такой ерунды куча материала осталась в
блокноте – невостребованная… Последняя запись:
«Кошка», с вопросительным знаком.
«Вечерний звон»
Так уж заведено было в советских газетах, что
без коммунистического примера в быту и на
производстве – никуда. Особенно плотно (вполне
естественно) столкнулся с этим, перейдя в отдел
партийной жизни «РП» к замечательному журналисту
и завотделом Орику Ивановичу Лонскому. Вот почти
половина блокнота исписана о молодом и
перспективном руководителе хозяйства. Двадцать
лет прошло, а запомнилась история. Наверное,
потому, что один из первых крупных очерков,
придя в партотдел, сотворил.
Первая запись: «ПСГ – +++»...
То есть по приезде в райцентр прямиком
отправился к первому секретарю горкома. Так,
мол, и так, имею соответствующее срочное задание
по программе «Возрождение села». И тут здорово
меня обрадовал секретарь. Есть молодой (чуть за
тридцать) директор совхоза. Техническое
образование, столичный вуз закончил, сам
напросился в отстающее хозяйство, и вот за год –
потрясающие успехи. Нынче отсеялся первым,
молодёжь в хозяйство привлёк, дом культуры
отремонтировал капитально, новый строит. Вообще,
строительство развернул – дома со всеми
удобствами, дорогу асфальтирует. Художественная
самодеятельность, спорт и т.д. и т.п.
«То, что надо! – восхитился я. – Давайте вашего
директора»... – «А вот сейчас как раз подъедет.
Мы тут именно по «Возрождению» руководителей
собираем. Долго его не задержим – с ним и в
совхоз поедете».
Директор мне сразу приглянулся. Разве что
полноват немного. А так... Очень, очень
увлечённый человек, планы – огромные. А какая
речь! И рассказывает – глаза, что называется,
горят. Всю долгую дорогу (директор – за рулём
уазика) до центральной усадьбы говорил он без
умолку. Мол, главное – люди. Создай условия, и
ни в какой город не побегут. Он вот сам не
нарадуется, что вырвался с асфальта, нужное дело
делает. Земля – здесь все наши корни, всё
будущее здесь. И главная трагедия – обезлюдела
деревня. Мужики в трудоспособном возрасте мрут.
Нет в хозяйстве механизаторов, которые до пенсии
дожили. И не только, что труд тяжёлый. Главное –
пьянка их губит. С чем угодно он как
руководитель может смириться, но не с этим злом.
Тут уже все знают: попался директору на работе
выпивши – снимет с техники, пока не осознает
человек. Или справку не принесёт: мол,
закодировался. Надо учиться радоваться жизни без
спиртного...
До самого вечера водил меня директор по фермам,
стройкам, в дом культуры, в школу, в спортзал и
т.п. И что-то мне всё тревожней становилось. Не
так много времени до электрички остаётся, а
собеседник мой как бы и не понимает, что гостя
надо бы покормить: с самого раннего утра
приезжий человек не евши. Обычно-то в
хозяйствах, где довелось побывать, с этого чуть
ли не начинали: в столовую ведут или в кабинете
председательском стол накроют. И не без того,
чтоб выпить граммов по сто пятьдесят-двести. А
потом и на дорожку, чтоб ехалось веселей, да
писалось подобрей. Здесь, пожалуй, про «боевые
сто грамм» и не мечтай...
Но тут как бы спохватился мой молодой коммунист.
Пора, мол, поужинать, да и пообедать заодно. Это
уж у него как обычно – поесть и не успевает
толком. А жена дома ждёт: предупредил, что гость
будет – знатного борща наварила.
Дом у директора – так, ничего особенного
(«сначала людям надо построить»). А вот жена и в
самом деле насчёт готовки – искусница большая; и
борщ, и всё прочее исключительно вкусным
показалось. Эх, думаю, под такую закуску бутылку
бы высидеть для душевного разговора очень
невредно. И тут же хозяин телепатические
способности проявил: «Лена, – говорит, – дай-ка
нам там, а то как-то не по-русски сидим». А Лена
уже и несёт бутылку... шампанского. Директор мой
с каким-то ненатуральным смешком лихо хлопает
пробкой, разливает по фужерам игристый напиток.
«Безалкогольное, – сообщает. – «Вечерний звон».
Между прочим, вкуснее обыкновенного. И
полезней». – «Да», – без особого энтузиазма
подтвердил я, прихлёбывая шипучку и сознавая,
что безнадёжно (и совершенно зря!) опоздал на
электричку.
«А мы в райцентр не поедем, – успокоил меня
директор. – Тут станция рядом – два раза
успеем». И, действительно, успели, ещё минут
десять на платформе стояли. Был тёплый майский
вечер, в желудке булькал и игриво шибал в нос
«Вечерний звон». Директор развивал тему
возрождённого села. Из станционного буфета
вывалились разогретые и оживлённо
жестикулирующие мужики. «Вот до какого состояния
людей водка доводит», – неприязненно покосился в
их сторону мой собеседник. «Кремень-мужик, –
подумалось. – А вот я не отказался бы»...
Материал написался неожиданно легко и быстро:
новая трезвая жизнь возрождённого села вела меня
и рвалась из каждой строчки. Но потянул очерк за
четыреста строк и застрял в секретариате: упорно
у нас боролись с «гигантоманией». Я расстроился,
конечно, несколько раз напоминал, а потом махнул
рукой. И вдруг через три с небольшим месяца
сообщает мне ответсек: поставили, посмотри в
полосе. Мне б радоваться, но что-то не по себе
стало. Дай, думаю, позвоню в район, мало ли что.
Звоню первому: вот, мол, поставили, наконец,
вашего коммуниста. А в ответ – испуганный
вскрик: «Да вы что!.. Никакой он уже не
коммунист! В самую страду запил, две недели
найти нигде не можем».
Рванул в секретариат, потом – бегом в
типографию: досыл потащил вместо снятого моего
злосчастного очерка. И звучал в голове неотвязно
известный мотив: «Вечерний звон, вечерний звон,
как много дум наводит он».
«Уголовный тип»
На первый взгляд, какая-то абракадабра в
блокноте.
1. Письмо тех<нического> инт<еллигента> – см.
2. Вотчина д<иректора> с<овхоза>
3. Ув<ольнение> за кр<итику>
4. ВИЛ<В.И. Ленин>, КМ<К. Маркс> –
рев<олюционное> дей<ствие> - см. тетр<адь>
5. Ком<мунисты> и нар<од> пр<отив> – собр<ание>
6. Суд?
Вслед за этим на страничке несколько рядков
прихотливо заштрихованных узоров и жирно
обведённое (каждую буковку вырисовывал) –
УГОЛОВНЫЙ ТИП.
На удивление легко восстановил сокращения.
Покойный Лонский как-то сказал, что зря я
мучаюсь, гоню, пытаюсь стенографировать в
блокнот. Надо доверять своей памяти. Дескать,
его наставник в журналистике обходился в
командировках для заметок спичечным коробком, он
сам – папиросной пачкой, да и то не всегда. Чем
больше запишешь – тем больше времени потеряешь
при работе... на ерунду. Главное само всплывет,
а всякая цифирь и мелочёвка – кому это
интересно? Вот я и пробовал...
И удивительно: листаю старые блокноты, сплошь
исписанные торопливо, – с трудом разбираю
почерк, теряю нить, не могу вспомнить. А тут...
хоть роман пиши.
В перестроечную пору письмами редакцию «РП»
завалили. Причём, едва ли не половину
расписывали на партотдел, ранее этой каторги
«письменных дней» не знавший (отвечать надо было
каждому или готовить к публикации). В основном,
письма эти никуда не годились: повторяли
газетные передовицы, ругали абстрактных
«аппаратчиков», Сталина, Хрущёва, Брежнева и
т.п. Но, пожалуй, и самые острые материалы
рождались вот из этого письменного потока. Так,
завотделом передал мне письмо «технического
интеллигента» – коммуниста из пригородного
совхоза – и сказал: «Надо ехать. Похоже, гнобят
человека»...
Вообще, Орик Иванович считался слишком «мягким»
завотделом. Но это со стороны. Он не ругался, не
школил, не устраивал разносов и выговоров. Но,
бывало, вот так скажет – и никто никогда не
торгуется: почему я, почему сегодня и т.п.
Думаю, просто дорожили мы его добрым мнением и
... уважением. В общем, прихватил письмо и по
дождю потопал на автобус.
Человека, действительно, «гнобили». До недавнего
времени был он главным механиком, а теперь сидел
дома, отстранённый директором от работы в «24
часа». «Ничего у него не выйдет – никуда не
уйду. Хоть скотником пойду работать в хозяйстве,
– сходу сообщил мне бывший главмех. – Из партии
хотели исключить со своим дружком-парторгом – не
проголосовали люди. Тоже не слепые они».
А история, в общем-то, типичная для «застойных»
времён. Директор и его ближайшее окружение
хозяйство рассматривали как собственную вотчину.
Брали, что нравилось, «премировали» себя, как
хотели – словом, жили-не тужили и начальство не
забывали. Никто их не обижал – наоборот,
награждали, продвигали и проч. И регулярно
наезжали за дармовой свининкой-телятинкой, да в
баньке попариться, да расслабиться на природе.
«Что говорить, я мог бы здесь как сыр в масле...
Сколько они меня в свою шайку завлекали, жену
зав. столовой сделали. А я ей сказал: не таскай
сюда ничего. Я коммунист, мне стыдно. Можно на
любом месте честно работать». И этот странный
человек достал тетрадку, куда выписывал цитаты
из Ленина и Маркса – и свои мысли об окружающей
действительности. Вряд ли кого эти мысли
побеспокоили бы, если б не самая главная идея,
взятая моим собеседником от классиков: с
несправедливостью мириться нельзя – надо
бороться. И вот он рассказывает о безобразиях и
воровстве на партийном собрании, предлагает
исключить директора и парторга из партии.
Коммунисты на такое не пошли. Тогда он
«самовольно» расклеил объявления об общем
собрании. Ну и началось... Несоблюдение
партийной дисциплины и проч.
И вот человек наседает на меня: до каких пор
будет беспредел – напишите: вы же партийная
газета! Как Ленин учил – беспощадно вскрывать, а
с коммунистов втрое спрашивать. Вот – том,
страница...
Всё это хорошо, говорю, но я ж не могу так
просто написать, что директор – вор, что
руководящие товарищи, которые к нему в гости
наведываются, – воры. Доказательства нужны,
документы. «Были у меня документы, – вздохнул
бывший главмех. – Отдал по дурости»... Ладно,
говорю, напишу в общих словах – «о наболевшем»,
но без фамилий и тетрадочку вашу с цитатами и
мыслями перестроечными использую.
... Не успел. На следующий день вызвал меня
редактор. Сообщил, что звонили «оттуда» (глянул
на потолок). Мол, корреспондент бегал по
деревне, собирал сплетни, даже с директором не
встретился. («Не было его, и сказали: не
будет»...). Зато был дома у записного кляузника
и пил с ним водку. («Да он вообще не пьёт!»).
Между прочим, на твоего непьющего ангела
заведено уголовное дело (оказалось, пугали. –
П.П.) – он украл у людей одежду и документы.
(«Не так всё было!»). «Там» сказали, что это –
уголовный тип.
Во всё время этого внушения я рисовал в блокноте
упомянутые узоры, как бы записывая руководящие
указания. Не хочу сказать, что это так уж был
разнос, что редактор был чинодрал и т.п. Вовсе
нет. Хороший был человек наш редактор. И
выслушал мой рассказ, и посочувствовал, и
кое-что посоветовал. В результате «кое-что» мы
опубликовали (а, по правде, достаточно было и
просто «помелькать» корреспонденту), и человека
не съели. А мог бы, действительно, вполне
«уголовный тип» получиться...
Говоря юридическим языком, факт кражи, как бы,
имел место. Руководствуясь указаниями классиков
о пагубности бездействия, наш герой дождался
очередного визита руководящих товарищей и,
воспользовавшись родственными отношениями (жена
накрывала для дорогих гостей директора стол
прямо в предбаннике), изъял всю наличную одежду
и имевшиеся в карманах документы. При этом он
оставил участникам помывки записку, что всё
утраченное имущество они смогут получить в
прокуратуре по первому требованию.
Правда, до прокуратуры дело не дошло. Да, «были
документы, и отдал по дурости» – то есть под
давлением супруги, которую изрядно-таки
подставил.
|
|